"Мы всегда примем тебя такой, какая ты есть"
Вот и гадай: правда это, ложь, прикрытая правдой, или ложная уверенность. Я боюсь, я очень боюсь, и мечтаю о том, что когда-нибудь смогу ничего не скрывать от родителей. И говорить "ну отстаньте же, не спрашивайте" именно тогда, когда не хочу делиться, а не тогда, когда поделиться хочется, но лезвие слишком острое. Чуть расслабишься, потеряешь над собой контроль, и начинаешь оговариваться, смущаться, краснеть, гадать, заметила ли мама, на лице которой, как всегда - ни один мускул. Я почти уверен, чувствует. Но замечать не хочет очевидного.
Мама, маааам, ну пожалуйста, ну почему я не могу рассказать тебе правду, мам?
Почему я не могу познакомить тебя с человеком, с которым мне по-настоящему хорошо?
Почему лучшее, на что я могу рассчитывать - это намёк на мой возраст и "всё это ерунда, со временем пройдёт"?