Осень - это такая штука, когда вроде всё шикарно, и впереди маячит необыкновенно-соблазнительный горизонт, но что-то очень важное никак не хочет формироваться в связную логическую цепочку. Утром, после двух часов добивающего остатки сил сна, всё фатальное и давящее откуда-то изнутри на затылок, кажется не более чем просто неприятным ощущением.
Хотя не стоит этим оправдывать разницу между 40 и 4-мя метрами, которая отправила в параллельные миры пять часов работы.
Три урока влгебры, запоровшие всю халяву, навели на мысль ботанутую, но бессмысленную. Длинная она, пусть останется при мне. Но оталкиваясь от этой самой длинной и бессмысленной..я слишком тороплюсь жить - последствие чрезвычайно-коротких помешатльств.
Не торопись, всё будет или не будет ничего, но только не торопись, умоляю.
Хочу кофе.
Ещё больше хочу рисовать.
Но не буду.


Вот.
А ещё никогда не думал, что буду так согласен с Пугачёвой. Ну почему, спрашивается, ТА песня всегда так точно передаёт мои ощущения тогда, когда сам себя понять я не способен?